text
stringlengths
0
2.04k
då den är väl tillredd av trolldomskunnig häxa
en torsdagsnatt.
Sägen mig, I Värmelands döttrar,
I, som vallen i bergen
eller sitten utefter vägakanten glammandes:
Varför är vår väns harpa tystnad?
Varför är det så stilla på älvgrunden i månskens-
natten?
Varför ryter forsen vredgat, liksom ville den fråga:
O, var är du?
Si, vår väns spel var såsom en dans över ängarna
och såsom en stor konungs dotters dans.
Det var fröjdesamt som ett fågelkvitter i vintrig
skog,
som en vårbäcks sorl under snödrivan.
Det var solsken efter åskbyar
och dagg under torksomrar.
Det var bättre hälsomedel än alla de apotekares
pulver.
Jag smög mig ut för att höra vår vän spela,
då aftonen svalkades och skuggorna förlängdes.
Men jag sökte honom inte vid vägaskälet,
där Värmelands söner och döttrar kommo samman
till dans.
Jag sökte honom på små, barrströdda skogsstigar,
på tå smög jag mig fram över sandmoar,
tills jag fann honom vid forsstupet,
där skumflingor svingade
och vågor gingo till ringdans kring gråstenshällar.
Si, vår vän var den förnämste av alla mästare.
Han var som näktergalen bland hela hopen av
sångfåglar.
Han var den spelemannen, som spelar i ström-
dragen.
Han var näcken med guldharpan.
Han satt näckroskransad i månskensnatten,
hans händer fladdrade över strängarna såsom elds-
lågor.
Och jag satte mig invid forsen för att lyssna.
Vår vän spelade lusteliga och fröjdade sig som en